...Y su no tan rápida rendición.

Tumba de Julio Verne, en Amiens

Contestando al comentario de Turulato, los descendientes de Malitzin no enganchan con Aragón, de ninguna manera; Aragonés era el sargento, no Portocarrero. Y quizás me haya explicado mal: A Portocarrero Tatarabuelo le entregaron a Doña Marina como "regalo" pero a la que Cortés se "enamoró", también entre comillas, la dádiva le fue revocada. Años más tarde sus hijos naturales habidos con una española volvieron a la península e iniciaron una especie de “dinastía” que estaría muy presente en los Tercios durante las próximas décadas.

Portocarrero tataranieto mandaba los restos, muy venidos a menos, de diez compañías distintas de tres tercios diferentes (los tres que estaban en Flandes en ese momento, a saber, los de Zúñiga, Mejía y Mendoza). Efectivamente, el encargado de tomar el rastrillo fue el sargento maño, no Portocarrero. Puede que haya mezclado inconscientemente ambos personajes.

Como desagravio y, para agradecerte tu comentario y todos los demás, os cuento lo que pasó más tarde...

Al enterarse Enrique IV de Francia de lo que había ocurrido, reaccionó rápidamente y a las pocas semanas sus fuerzas merodeaban ya por los alrededores de la ciudad. Como estaría el asunto que España no pudo mandar ninguna tropa para reforzar la defensa de la plaza; tan solo dos hombres, pero eso sí, que valían su peso en oro: El artillero Lechuga y el ingeniero Pachiotto. Portocarrero, constituido ya en gobernador de la plaza, expulsó de ella a todas las bocas no militares (mujeres, niños y ancianos) y prendió fuego a los arrabales para disponer de las ruinas como materiales para reforzar trincheras y blocados. Y empezaron las hostilidades…

Primero, los franceses intentaron cavar una galería para minar los cimientos de las defensas, pero los españoles iniciaron su propia galería o mina, intentando dar con el túnel enemigo para evitar que alcanzara la base de la muralla. Lo consiguieron, a duras penas, en una cueva de la que se había extraído la mayoría de la piedra para construir los edificios de la ciudad. La lucha por esa cueva debió de ser terrorífica: los dos bandos incendiaban paja mojada con azufre para intentar ahumar a los adversarios, con hogueras avivadas mediante gigantescos fuelles de herreros. Era tan irrespirable la atmósfera, que los hombres se revelaban cada poco, para perecer atosigados. La lucha se extendió, de todas formas, durante once interminables días.

Después, al revelarse como inútil tanto cavar y cavar, comenzó la guerra de proyectiles. Los “nuestros”, muy ingeniosos ellos, fabricaron una especie de bombas que arrojaban fuera de la ciudad con ayuda de unas hondas. Dichas bombas estaban fabricadas de cobre y estopa y lo diabólico de ellas es que algunas de ellas iluminaban y otras explotaban; los franceses, al caer una del primer tipo, iban corriendo a apagarla para no ser descubiertos por los tiradores españoles. Pero a veces, también resultaba ser de la segunda clase, volando a aquellos en pedazos en medio del alborozo de los sitiados.

Enrique IV, desesperado, mando emplazar más de cincuenta cañones frente a la plaza, que empezaron a castigar las murallas sin cesar. Aunque la moral de los sitiados aún no era mala, se tuvieron que adoptar dos medidas que reflejaban lo precaria que debía de ser ya la situación: por un lado se prohibió que la campañas repicaran cada vez que se enterraba el cadáver de un español, al parecer, porque los franceses de partían de risa… Por otra parte se desmontó a los pocos jinetes que había, para poder comerse la carne de los caballos. Para entonces había muerto la mitad de la guarnición, y seiscientos apestados – surgió un brote de peste – y heridos se apiñaban en algo parecido a un hospital.

El 4 de septiembre, noventa y tantos días después del comienzo del asedio, a Tello le desjarretaron el brazo de un tiro de arcabuz, por debajo de la axila, el sitio que peor protege una armadura. Tres días más tarde, apareció de forma sorpresiva ante las murallas un ejército imperial de más de quince mil hombres, al mando del Archiduque Alberto, en medio del alborozo de los soldados españoles que aplaudían y bailaban por el camino de ronda que circunvalaba las murallas… Pero Alberto venía al mando de un ejército que agrupaba hasta el último hombre que le quedaba a España en tierras de Flandes, y decidió no jugárselo por una ciudad en la que ya no quedaba nadie y estaba medio en llamas; y en medio de la incredulidad de los sitiados, volvieron grupas hacia el norte.

Aquello fue la puntilla a la moral española. Los franceses, hartos de penar, se avinieron a intentar concertar una tregua, que los españoles, medio muertos de hambre, aceptaron rápidamente. Tan solo, una condición: soportar siete días más de bombardeo para que nadie pudiera acusarles de haber rendido Amiens sin causa justa. Los franceses, estupefactos, aceptaron, y durante la siguiente semana castigaron a la ciudad con más de siete mil tiros de artillería. Por fin, llegó el momento de la rendición. Los españoles, presumidos en las duras y las maduras, portaban los mejores vestidos que les quedaban intactos, aunque un poco roídos y completamente llenos de arena y barro. De los ochocientos y pocos que entraron, murieron más de seiscientos.

Y todo ello para mantener una ciudad, que estaba en ruinas, durante poco más de tres meses…