La Noche Triste y Otumba, 30 de junio a 7 de julio de 1520 d.C.

Lloviznaba. Y antes había habido una fuerte granizada. Era el treinta de junio. En cuanto que los capitanes advirtieron que ya era noche cerrada, comenzó la salida. Abrían la marcha Gonzalo de Sandoval y Antonio de Quiñones. Cortés iba en el medio, con un grupo selecto que estaba al cargo de los bagajes, la artillería y el quinto real. Cerraba la marcha un tercer grupo de españoles al mando de Pedro de Alvarado, Juan Jaramillo y Juan Velázquez de León.

En los momentos que precedieron a la salida, Cortés llamó a los oficiales reales y les hizo acreedores de la parte del emperador. De lo que no pudiera cargarse, puesto que de todas maneras se perdería, cada cual podría tomar lo que quisiese. Algunos de los soldados echaron mano a todo el oro que pudieron. El capitán les observó con desagrado, y hasta con lástima; más oro era más peso que acarrear, más lentitud en la marcha y, quizás, la imposibilidad de rebasar la línea que separara a los muertos de los que sobrevivirían, pero a la tropa le dio igual. Antes de salir, Cortés encargó a uno de sus hombres que revisase todos los rincones del palacio para asegurarse de que no dejaban a nadie. Éste encontró un soldado que se hallaba profundamente dormido, y en cuanto se despertó, dio comienzo la huida.

No había nadie en las calles. Marchaban en silencio, pero se trataba de tal cantidad de hombres, que de ninguna manera la salida podría quedar inadvertida. Enfilaron la actual calle Tacaba y giraron hasta llegar al primer cortado, cerca de lo que hoy es la Casa de Correos. Colocaron un basto puente construido a la carrera el día anterior y empezaron a pasar. La tradición sugiere que una anciana que regresaba de acarrear agua, les advirtió. Evidentemente, se trata de una conseja que no resiste el menor examen. Simplemente, los habitantes de Tenochitlan esperaron a que llegasen al sitio en que serían más vulnerables. La vanguardia avanzó hasta llegar a la siguiente cortadura (hoy la Iglesia de San Hipólito), y allí quedaron detenidos, ya que no pudieron acarrear el puente, que yacía en un lecho de fango, con las vigas profundamente enterradas. En ese justo momento, con los españoles azorados ante el problema que se les venía encima, comenzó el ataque, que se desencadenó de forma brutal. A ambos lados del camino aparecieron centenares de canoas desde donde fueron flechados y apedrearon a discreción. Lo que siguió fue el caos; un mar de gritos, horror y desesperación. Algunos de los más avezados, los que sabían nadar, consiguieron vadear la zanja que separaba los dos terraplenes, y como era poco profunda, en seguida se llenó de fardos, cañones y todo lo que pudieron arrojar dentro hasta nivelarla…incluso muertos.

Los que consiguieron cruzar, llegaron a la siguiente cortadura, que los jinetes vadearon sin demasiada dificultad, pues era de menor profundidad; en cuanto a los de a pie, lo hicieron con el agua al pecho. Cortés, su grupo y parte de la vanguardia ganaron tierra firme, pero al advertir que eran tantos los que faltaban, pidió a Juan Jaramillo que se hiciese cargo de reorganizar a los que habían conseguido salir y él, volvió grupas para auxiliar a los que quedaban atrás. En la calzada topó con Maria de Estrada que, armada de una espada y una rodela, se intentaba abrir paso a estocadas, pero ya eran pocos los que volvían. Cortés, desmontó y salió a la carrera llamando a algunos soldados españoles por su propio nombre, a voz en grito. De pronto, apareció Pedro de Alvarado, su amigo de la niñez, cubierto de heridas y lanza en mano; le agarró del brazo, frenándolo, y después de mirarle fríamente unos segundos, le dijo: - Señor, déjelo, porque no viene nadie más…

Desde el lugar en que se encontraba, alto como era, el capitán llegó a divisar a un grupo de los de la retaguardia que, al no conseguir cruzar, emprendió el regreso al templo mayor, dónde a la postre se harían fuertes y acabarían aguantando durante tres días. Eran entre ciento cincuenta y trescientos. Fue en ese momento, bajo la tenue lluvia de Méjico cuando, al darse cuenta de que no se salvaría nadie más, Cortés explotó emocionalmente, se recostó en cuclillas contra un ahuehuete y, presa de la desesperación, rompió a llorar.

Pero sus hombres le hicieron incorporarse; no se podía perder más tiempo. Una vez que el grueso de los supervivientes alcanzó Tacaba, Cortés puso orden, atendió a los rezagados, distribuyó ungüentos y vendas y, cuando el sol se alzó lo suficiente, pudo realizar una primera apreciación de lo sucedido. Habían muerto más de ochocientos cincuenta españoles, casi todas las mujeres y más de mil quinientos indios txacaltecas que figuraban en la columna española como porteadores o combatientes. Además, se habían perdido cuarenta y cinco caballos, toda la artillería y la práctica totalidad del oro. Pero Cortés ya estaba definiendo el futuro; en esos momentos en que cada cual luchaba para salvar la vida, el capitán ya estaba pensando en como aguantar el envite… para poder regresar cuanto antes. Azuzó a las tropas y las hizo volar campo atraviesa durante varios días. Por el camino comían mazorcas de maíz, e incluso la carne de un caballo que murió del esfuerzo. Llegaron a un pueblo grande. Allí, juntos, sobre un cerro, encontraron varios indios y, para ver si había fuerzas más importantes con ellos, Cortés de adelantó con cinco de a caballo y una docena de a pie. Era el amanecer del 7 de julio de 1520 y lo que vieron, les aterrorizó…

Las faldas del monte albeaban con las túnicas de la multitud de indios que descendían. Parecía estar cubierto de nieve. Eran decenas de miles, entre los que destacaban puntos de colores muy vivos, sus capitanes, que vociferaban o mostraban orgullosos las cabezas de los españoles que habían tenido peor suerte los días anteriores. Frente a esa masa abrumadora, trescientos dieciocho españoles con veintitrés caballos y una cifra cercana a los dos mil indios aliados. Luis de Escalante, también amigo del capitán, miró a Cortés y le espetó – hasta aquí, Hernán… - pero éste volvió al grupo, desmontó e hizo una arenga en la que explicó sinceramente la gravedad de la situación, pidió la intercesión divina y reclamó la ayuda del Apóstol Santiago que, seguro, no les abandonaría. Los hombres, estupefactos, se miraban desconcertados; unos se arrodillaban arrepintiéndose de sus pecados, otros lloraban; pero pasado el primer momento de pánico, la tropa se tranquilizó, asumió lo inevitable y se dispuso a vender cara su vida. Se formaron tres cuadros de hombres, con las mujeres supervivientes en el centro, con la orden de permanecer unidos a toda costa. A los jinetes se les repartió en dos grupos, con libertad absoluta para ir y venir, pero con la orden expresa de no permanecer inmóviles y atacar a los portadores de los penachos.

En el primer momento, los de a caballo recularon, buscando el abrigo de la infantería. No se hacía un solo disparo, pues la pólvora se había mojado en los canales. De la multitud vestida de blanco, destacaba por su colorido un personaje ricamente ataviado, llevado en andas, que mediante las señales de un estandarte parecía que dirigía el ataque. Cortés, seguido de Juan de Salamanca, llegó hasta él y le derribó de una lanzada. Al caer al suelo, Salamanca le remató y entregó el estandarte a su capitán que, en cuanto que lo alzó, provocó una desbandada general en las filas aztecas. Los españoles iban a sobrevivir...

Esa impresionante victoria, no solo es atribuible al valor personal de los españoles sino a la debilidad de la estructura social indígena. Caída la cabeza, la masa no sabía como reaccionar. Otumba vino a significar una batalla de unas repercusiones políticas inmensas. Allí revirtió la marea. Los españoles que hasta ese momento eran una partida de fugitivos sitiados en la ciudad de Tenochitlan, pasaron a ser los vencedores de la más grande batalla librada en suelo mejicano. Y ello se logró sin las armas de fuego y contra la pérdida de solo tres hombres. No deja de llamar la atención la extrema modestia con que Cortés cuenta este acontecimiento al Emperador Carlos: “…eran tantos, que los unos y los otros se estorbaban y no podía pelear ni huir (…) hasta que quiso Dios que muriese uno de sus capitanes, tan principal entre ellos, que con su muerte cesó de repente toda aquella guerra…”. Sobre todo, Otumba es una historia de desesperación y agonía, pero también de valor y superación personal. Por encima de muertos, españoles o indios, de razas o de lo sangrienta que fue la primera toma de contacto entre dos mundos tan diferentes, creo que debemos quedarnos con una idea: hay una fuerza suprema que permite a los hombres dar la vuelta a los acontecimientos; esa fuerza, a medio camino entre la determinación, el valor y el esfuerzo, la tenemos todos nosotros. Busquémosla, para hacer de nuestra existencia, un mundo mejor.

PD: La imaginería española no conoce límites. En madrid se conservan dos presuntas reliquias de esa batalla ¿alguien podría decirnos el qué y el dónde? un abrazo.